D. L.1L1

Crépuscule
La plume fuse sur ma dune de papier, son chuintement crispé électrisant mes mains gelées. Les vers défilent, et suivent le fil de l’encre qui me guide. Que dire de l’hymne qui m’inspire ? Le vent qui siffle à mes oreilles, les cris d’oiseaux aux plumes vermeilles, semblent soulever et lécher mes mèches folles qui volent d’un air surnaturel. L’eau posée sur l’herbe colle à ma peau, le frisson de l’osmose courant sur mon dos.
Ma feuille s’envole, l’encre se répand et endeuille ce monde qui m’accueille. Mais mes yeux levés aux cieux n’y posent pas leurs iris d’apparat. Seules la peine qui m’étrenne et le poème qui m’enchaîne occupent mon esprit encore démuni.
L’Ame s’assèche mais les vers qui pourraient l’apaiser traînent dans son antre. Ne reste alors que l’Ouest, où le soleil atteste de cette existence que l’Ombre encense.