Lycée Galilée Franqueville-Saint-Pierre

Concours Galilécriture 2025

DDFPT — 2025-06-06T12:25:28Z

Voici les productions des élèves lauréats du concours Galilécriture 2025
Félicitations à tous les participants et à l'année prochaine pour une nouvelle édition.

Premier prix poésie

Second prix Poésie

Prix nouvelle

Concours Galilécriture 2020

DDFPT — 2020-03-21T17:35:23Z

La date limite d'envoi et de dépôt de vos écrits (poésie ou nouvelle), fixée au vendredi 13 mars, est reportée au 04 avril.

Lauréats du prix Galilécriture

DDFPT — 2016-05-13T11:37:01Z

Félicitations à tous les participants et à l'année prochaine pour une nouvelle édition. Cliquer sur l'image pour accéder au diaporama.
Les membres du jury et M. le Proviseur ont remis le prix Galilécriture aux lauréats.

Résultats du concours 2016

DDFPT — 2016-05-13T09:20:11Z

Sommaire

Pour cette 13ème édition du concours "Galilécriture", vous avez été 8 participants dont 2 ont concouru pour la nouvelle et la poésie.
Le jury composé de 9 membres s'est réuni jeudi 28 avril à 17h00 et a sélectionné les 3 meilleures productions pour chaque catégorie.

Poèmes

1er prix « Apatride » de S.N.S TL1
2ème prix « Le navire de mes rêves » de E. T. TS4
3ème prix « Détresse » de H. S. TES3

Nouvelles

1er prix : « L'autoportrait » de J.A. H. 1S2
2ème prix : « Edward K. » de S. L. 2de8
3ème prix : « Une nouvelle vie » de E. T. TS4

CATEGORIE POESIE

APATRIDE

Je sais d'où je viens, mon sang est un joyeux mélange. Je suis né là-bas, je vis ici et déjà une autre terre m'appelle à elle. Je ne sais me donner tout entier à une seule et je n'appartiens alors à aucune. J'ai quitté le sol natal sans un regard en arrière, poussé par une envie d'ailleurs, comme un marin accueillant avec plaisir le vent pour gonfler les voiles de son navire. Maintenant, je ne reconnais plus l'endroit que j'appelais « chez moi ». Il est resté figé dans le passé, éternellement mort, lisse et froid, un souvenir qui s'effrite sur du papier glacé. Ce passé me semble pourtant avoir été heureux, les toits qui ont veillé sur mes nuits égalaient en splendeur les plus beaux palais orientaux. Mais aujourd'hui, je suis incapable de profiter de l'instant présent, je trouve toujours une amertume au plus doux des nectars.

Les murs de marbres sont brisés, Les coupoles d'or, effondrées. Que reste-t-il de mon enfance ? Un rêve enfui dans l'innocence.

Je sais d'où je viens, et toi, l'ami, toi aussi tu viens de quelque part, toi aussi tu as une histoire à raconter. Je suis de ceux qui savent écouter. Si un jour tu trouves le courage de parler de toi, je serai là. Je t'offrirai mon silence et j'essaierai de te comprendre. Mais nous savons tous deux que cette tentative restera vaine, je ne pourrai qu'imaginer tes joies et tes peines sans jamais en extraire la quintessence. Nos bonheurs ne naissent pas de la même source et nous garderons toujours l'un pour l'autre des mystères qui se transformeront peu à peu en obstacles infranchissables. J'attends des confidences un partage absolu, une communion des âmes, une compréhension qui se passe de paroles. Pour cela, il faudrait que nous ayons emprunté les mêmes voies et ressenti les mêmes émerveillements indicibles. Or les compagnons de route n'ont fait qu'une partie du chemin avec moi, puis ont disparu, remplacés par d'autres qui, à leur tour, disparaîtront bientôt.

Je ne suis pas né sur ta terre, Je ne comprends pas ton langage : C'est une musique étrangère, Une promesse de voyage. En toi, je ne cherche qu'un frère, Un guide contre les naufrages, Une main douce et conseillère Pour m'éloigner de mes mirages.

Je ne sais plus d'où je viens, mes pas se sont effacés derrière moi. Je porte au fond de moi des énigmes dont je crois effleurer les solutions mais dont les réponses s'enfuient toujours. Je revois des visages qui ne sont plus que des ombres, j'entends l'écho de noms et de voix, à peine des murmures... Je crois me rappeler, mais est-ce vraiment moi qui ai vécu cela ? Les images s'imposent nettement à mes yeux et pourtant je ne les reconnais pas. Elles s'effacent lentement, glissent dans ma mémoire avec la grâce de la chute des feuilles mortes, deviennent insaisissables, comme une langue apprise hier que je ne comprendrais plus mais dont je saurais encore discerner le charme. Quand j'essaie de me détourner de ce passé qui disparaît trop vite, la pensée du gouffre sombre du futur se rappelle à moi, mais je ne peux l'éloigner, je ne suis rien face à la marche obstinée du temps. Je me persuade que rester n'est pas la solution, mais partir ne serait qu'un prétexte pour tout recommencer et commettre une fois encore les mêmes erreurs en souhaitant renouer avec la tranquille insouciance.

Jamais il n'y aura - sombre et triste avenir ! Ni port, ni sol, ni terre pour mes souvenirs, Et malgré ta promesse, et malgré mon sourire, Jamais je ne saurai ce que bonheur veut dire.

LE NAVIRE DE MES RÊVES

DÉTRESSE

CATEGORIE NOUVELLES

L'AUTOPORTRAIT

Malchance, te voilà !
Malheureusement je ne pensais pas te rencontrer de sitôt !
Mais excusez-moi, sans doute mes propos sont peu clairs, néanmoins je pense que vous les comprendrez mieux une fois mon histoire terminée, l'une des plus mystérieuses et étranges qu'il soit ! Le fait seulement d'y songer me fait encore parcourir des frissons dans tout mon corps.
Nous étions en été. Alors que l'ennui s'emparait peu à peu de moi à force de lire inlassablement des romans policiers – l'une de mes principales occupations de ces vacances –, mon attention se porta particulièrement sur une brochure de mon porte-revues. Curieux, je la pris et en feuilletai les premières pages, puis, subitement, mon regard s'arrêta sur un article intitulé :
« CET ÉTÉ, AU MUSÉE D'ORSAY, EXPOSITION SUR LES AUTOPORTRAITS »
Intéressé, je lus la suite qui me plut davantage. Cependant, je constatai que cette exposition s'achevait dans les jours à venir, et comme mes passe-temps me lassaient, je décidai ce jour-là de sortir et découvrir cette exposition. Rien de tel pour changer ses habitudes et profiter du bon temps, d'autant plus que la journée s'annonçait ensoleillée sur la capitale. Mais si j'avais su les conséquences qui suivirent, j'aurais préféré m'abstenir et rester dans mon appartement à bouquiner.
Après quelques promenades dans Paris qui me conduisirent au musée, où j'aperçus une interminable file d'attente, je pus enfin entrer, nageant difficilement à travers la foule qui déferlait de toutes parts. Les grandes vagues évitées, j'arrivai donc à destination, et commençai la visite.

Au fil de l'exposition, je ne pouvais m'empêcher de m'arrêter devant certains tableaux, tellement ceux-ci étaient extraordinaires, fascinants par le jeu des couleurs et du pinceau ! Mais de tous ceux qui me plurent, l'un d'eux m'intrigua particulièrement. Il s'agissait de l'autoportrait en huile sur toile d'un peintre renommé du XVIIème siècle : Georges Caneton. Comme ce nom éveillait ma curiosité, je lus la petite notice qui figurait sous l'œuvre d'art. J'appris qu'il avait découvert la peinture grâce à un certain Charles-Antoine Lecoq, avant d'être envoyé dans une école des beaux-arts où il ferait la connaissance de son meilleur ami, Nicolas Poussin, peintre du célèbre tableau L'enlèvement des Sabines. L'autoportrait présenté avait été peint en 1619. Georges Caneton pensait ainsi assurer un véritable succès, mais tout le contraire s'était produit. En effet, son œuvre avait très vite fait polémique, car une sensation d'effroi et de crainte se ressentait à travers le tableau. À l'inverse, l'autoportrait de son fidèle ami avait connu une excellente critique. Outré, et selon certains, trop capricieux de ne pas reconnaître la défaite, George Caneton s'en était pris aussitôt à son camarade, et de violentes disputes avaitn alors éclaté entre les deux peintres, notamment pour des raisons de jalousie. Mais, tout au long de ma lecture, le passage suivant m'avait frappé : « Mis à part être peintre, Georges Caneton s'intéressait aussi à la magie. Aux dires de certains, il s'en serait servi pour améliorer son autoportrait afin de se venger du manque de reconnaissance pour son tableau, mais aussi pour maudire la descendance de celui qui avait volé sa fiancée. Plus triste souvenir que Caneton garderait toujours au fond de son cœur. Voilà pourquoi aucun instant de joie n'était ressenti sur ses œuvres. Après cet incident, il connut une fin malheureuse et mourut sans héritier. »
Je restai un instant morose, puis m'attardai sur ce fameux « autoportrait ». Et rien qu'au premier coup d'œil, je ressentis un malaise. Le peintre, de ses yeux bleu sombre qui vous transpercent du regard, paraissait sérieux. Trop sérieux. Ses cheveux bruns et sa barbe noire coupés courts semblaient très droits et symétriques. En contraste, complètement opposée, sa chemise était blanche, éclatante. Le personnage semblait réel et se tenir devant moi, comme s'il avait ressuscité ! D'ailleurs, il tenait dans sa main droite un rasoir, et sa main paraissait tellement crispée sur l'objet qu'on pouvait penser que le peintre allait se jeter sur vous, prêt à vous poignarder avec ! Et de tout ce portrait glacial se distinguait un petit rictus, symbole d'une vengeance terrible dont pourrait être victime le prochain spectateur. En l'occurrence, moi. Angoissé, je promenai mon regard sur un autre tableau pour chasser cette pensée affreuse de mon esprit.

Vers le énième autoportrait que j'observais, je regardai l'heure. Huit heures moins le quart. Le musée allait bientôt fermer, il était temps que je parte.

De retour chez moi, après avoir tranquillement dîné dans un de mes restaurants fétiches, je me dirigeai vers le salon où je remarquai la télévision allumée. Curieux, il me semblait l'avoir éteinte avant de partir.
« Scandale à Paris, entendis-je, un tableau de l'exposition estivale temporaire sur les autoportraits du musée d'Orsay a été volé. Il s'agit plus précisément d'une œuvre de George Caneton, célèbre peintre du XVIIème siècle. Tout de suite le reportage de notre journaliste… ».
Puis l'écran s'éteignit. Déjà suffisamment choqué par l'information que je venais d'apprendre, je le fus encore plus en découvrant sur le canapé situé en face de la télévision une mince silhouette.
« Ah Nicolas, lança une voix, je t'attendais… »
Un long frisson parcourut alors tout mon corps. Cette voix paraissait mielleuse, étrange…comme s'il s'agissait de celle du diable en personne !
Soudain, la silhouette se leva, puis me fit face.
Et à cet instant je restai figé, hébété.
La personne que j'aperçus en face de moi était celle que je ne pensais jamais rencontrer : George Caneton lui-même !
Mon cœur battait la chamade. Mais comment se fait-il…Une phrase surgit alors dans mon esprit : « Mis à part être peintre, George Caneton s'intéressait aussi à la magie… »
« Bon sang, ne me dites pas qu'il a ressuscité par magie ! Pincez-moi je rêve ! » Ce que je fis aussitôt, et il en résulta d'une grande douleur au bras. Non, apparemment, je n'hallucinais pas : George Caneton en personne se tenait à quelques mètres devant moi, un objet étincelant dans la main droite.
Et cet objet, je le reconnus : il s'agissait du rasoir, pointé vers moi ! Comme un poignard !
De la sueur perla sur mon front. Je comprenais maintenant le destin funeste qui m'attendait.
Pendant ce temps mon adversaire immobile me fixait calmement de ses yeux diaboliques, son rictus démoniaque aux lèvres. Puis il prononça cette phrase qui de nouveau me glaça le sang :
« Ah Nicolas, nous voilà enfin face à face…
– Vous devez faire erreur, rétorquai-je d'une voix tremblante.
– Non, non, je ne pense pas : vous êtes bien Nicolas Pinson, où devrais-je dire le descendant de Nicolas Poussin !
– Comment ?! Mais pas du tout !! Tenez, j'en ai la preuve ! »
Je sortis de ma poche mon portefeuille où se trouvait ma carte d'identité et, à ma grande stupeur, je m'appelais bien Nicolas Pinson ! Non ! Non ! Ce n'est pas possible ! Je rêvais forcément ! Il faut que je sorte de ce cauchemar ! Il faut que je m'y évade absolument !
« Voyez, continua mon interlocuteur, je ne me trompe jamais : vous êtes bien Nicolas Pinson et, malheureusement pour vous, je dois vous tuer.
– Mais vous êtes fou ! Arrêtez ! Je ne vous ai rien fait !
– Oh que si Pinson, vous avez commis une grave erreur et allez devoir mourir pour en payer les conséquences : votre aïeul a causé la mort de mon maître en épousant sa femme. Sa vengeance sera terrible, et il m'a crée pour l'exécuter !
– N'importe quoi ! Vous n'êtes qu'un vulgaire personnage d'un tableau ! Vous n'existez pas ! Moi seul vous vois et vous imagine !
– C'est ce que nous allons voir, assassin. Meurt pour avoir tué mon maître ! »
Puis sur ces mots, il se rua droit vers moi, le rasoir en avant. J'esquivai aussitôt son attaque, lui arrachai vivement l'arme de la main pour la lui planter directement dans le bras droit. Le pseudo George Caneton poussa alors un cri atroce, assourdissant, avant de s'écrouler sur le sol, inconscient. Dorénavant, je me sentis soulagé. Cependant, à ma grande frayeur, j'ignorai le phénomène suivant : l'ennemi blessé que je pensais avoir vaincu recouvra ses forces assez rapidement. Et quand il se tint devant moi, son ignoble rictus rayonnant toujours sur son affreux visage, je constatai que la blessure que je lui avais infligée avait complètement disparu ! L'angoisse s'empara à nouveau de moi. Je sentis mes mains tremblantes devenir moites. Mais comment était-ce possible ? Par quels moyens cette blessure avait-t-elle pu se volatiliser en aussi peu de temps ? Ce n'était tout de même pas ce sortilège qui…
Comme je m'attendais à une nouvelle offensive de mon adversaire, je tournai rapidement les talons, puis une fois monté à l'étage essoufflé, je m'enfermai dans ma chambre à double tour, puis plaquai mon oreille contre la porte. J'entendis le souffle rauque de mon poursuivant. Le bruit s'éloigna ensuite petit à petit, puis, plus rien. Je poussai alors un grand soupir de soulagement. Dorénavant, je n'avais plus rien à craindre et pouvais me coucher en toute tranquillité. Il n'existait plus aucune issue possible : ma chambre était complètement barricadée. L'ennemi devait obligatoirement abandonner.
Ravi, je m'apprêtai à m'allonger dans mon lit quand un étrange bruit parvint à mes oreilles. Semblable à une respiration bruyante.
Je tournai délicatement la tête et poussai un cri. George Caneton ne m'avait toujours pas quitté ! Son rasoir effleurait délicatement mon cou. Et ses yeux diaboliques me fixaient, avec son sempiternel infâme rictus.
« Vous devez mourir, lança-t-il de sa voix inquiétante, ne l'oubliez pas ».
Et ses dernières paroles prononcées, la créature se jeta sur moi.

Je me réveillai en sursaut. Mon cœur battait à une vitesse infernale. Mon corps était en sueur. Quel cauchemar épouvantable ! George Caneton, ou plutôt son autoportrait, avait tenté de m'assassiner cette nuit dans ma chambre. Heureusement, tout cela n'était qu'un mauvais rêve. Je regardais mon réveil. Onze heures et demie ! Déjà !
À peine eus-je le temps de me lever qu'on sonna à la porte. Allons bon, de quoi s'agissait-il ?
J'enfilai alors ma robe de chambre et rejoignis l'entrée. J'ouvris. Un livreur, un paquet à la main, se tenait devant moi.
« M. Hadrien P… ?
– Oui c'est pourquoi ?
– Pour vous.
– Merci, mais de la part de qui ?
– Il me semble que le nom est inscrit sur le colis. Je vous laisse regarder tout cela en détail. Bonne journée. »
Puis il partit. Pendant un court instant, j'eus l'impression d'avoir remarqué un étrange sourire se dessiner sur ses lèvres…
Curieux, j'ouvris délicatement le paquet. Et à ma plus grande stupéfaction, je découvris l'autoportrait de mon rêve ! Non, pas possible ! Je l'examinai de plus près. Même traits, même nom. De plus, il me fixait avec ce rictus et ses yeux diaboliques qui me glacèrent le sang. Incroyable… ! Mais comment… ?
Le téléphone sonna brusquement. Intrigué, je décrochai :
« Allô M. Hadrien P… ?
– Oui, j'écoute ?
– Police monsieur, nous venons vous arrêter pour le vol d'une œuvre d'art du musée d'Orsay ! »
Abasourdi, je raccrochai.
J'aperçus alors des fourgons de police qui encerclaient ma maison.
Et ainsi les ennuis commencèrent…

EDWARD K.

Brooklyn, dans les années 60

Edward, marchait fièrement, manuscrit en main, vers une petite maison d'édition au coin de la rue. Tout à coup le jeune homme reçut un caillou dans l'oeil, sans doute un enfant qui avait mal visé. Titubant, il continua sa route jusqu'à tomber, suivi des rires et des moqueries des passants. Son beau costume, camouflant son extrême maigreur, était maintenant taché ; impossible pour le futur écrivain de se présenter ainsi devant la personne qui allait peut être faire décoller sa carrière. La honte monta en lui et il s'enfuit. Edward sentit soudain un souffle, là tout près de lui, tel un animal. Son cœur se mit à cogner très fort dans sa poitrine, son pas s'accéléra mais pas assez pour semer l'homme qui le suivait. En réalité son poursuivant n'était pas seul, il avait avec lui deux autres hommes, visages cachés par un chapeau.
Un des hommes lui arracha son manuscrit, un autre le plaqua contre le mur de la petite ruelle sombre, les deux mains plaquées sur sa poitrine, le troisième faisait les cents pas devant eux en disant qu' Edward n'était qu'un faible qui méritait d'aller au trou, que la vie n'était pas faite pour lui, qu'il devait aller en enfer.
Après ces menaces, ils laissèrent place aux coups. Edward, allongé sur le sol humide, recevait des coups dans les côtes. Plus fort. Dans la tête, le dos, c'était toujours plus fort, encore plus fort. Ils frappèrent, frappèrent encore, jusqu'à ce qu'il gémisse la mort. Il l'avait tellement vue de près la mort, petit déjà il le savait, elle l'attendait. Cette fois-ci elle lui tendait la main c'est comme si elle commençait à s'imprégner de lui. La lumière faiblissait de plus en plus ; il ferma les yeux.
Les heures passèrent, il était maintenant seul dans la nuit de Brooklyn. Il se leva difficilement, regarda autour de lui. Il était désemparé. La première personne à qui il pensa fut Maria, sa nourrice depuis son plus jeune âge. Edward la considérait comme son amie, sa confidente, sa mère aussi, car ses parents n'étaient jamais là, trop occupés par leur carrière politique et leur vie sociale.
Quand il rentra à la maison, Maria remarqua immédiatement son nez en sang, ses vêtements déchirés et ses hématomes sur tout le visage . « Encore, mon pauvre chéri » dit elle en le prenant dans ses bras.
Le lendemain Edward se réveilla et alla dans la salle de bain. Il fit couler l'eau dans ses mains et s'éclaboussa le visage. Il releva la tête et vit se refléter dans le miroir l'image d'un jeune homme aux cheveux très foncés, au visage doux et d'une grande pâleur, quelques fois marqué de cernes très prononcées dues à ces nuits de cauchemars interminables. Il y en avait un qui revenait tout le temps, celui où il était brûlé vif avec ses livres. Les livres, il les aimaient tant qu'il s'était réfugié dans leur univers pour fuir ce monde, être en paix. Ses soucis lui paraissaient alors loin derrière.
C'est Maria qui l'avait poussé à écrire son livre. Pour elle il avait un réel talent et il se devait de le faire connaître à tous. Depuis l'agression de la veille, ce rêve semblait maintenant lointain, presque inaccessible.
Il décida alors de prendre sa machine à écrire et de remanier son roman. L'écriture a le don de laisser libre cours à l'imagination et d'être quelques instants dans un monde à soi, d'être quelqu'un d'autre, c'est pour ça qu' Edward voulait devenir écrivain.
La journée passa. Il voulut faire lire le roman terminé à Maria, mais celle-ci répondit que ça risquait de porter malheur si une autre personne le lisait. Le jeune écrivain comprit et retourna dans sa chambre.
Allongé sur son lit, il s'imagina écrivain célèbre, il serait sous les flashs des photographes, aurait plus d'argent que son père et paierait une belle demeure à Maria. Tout à coup, des bruits arrêtèrent ses pensées, Edward se leva et s'avança devant la fenêtre. Ils jetaient des cailloux sur le carreau. C'était EUX.

Alertée par les bruits, Maria monta à toute vitesse dans la chambre du jeune homme et le vit qui pleurait, par terre, derrière son bureau. Maria savait que c'était encore EUX en bas. Depuis qu' Edward avait commencé à être harcelé, c'étaient EUX qui faisaient de lui leur souffre douleur, un peu plus chaque jour. Elle ne pouvait rien dire, parce que le silence face aux parents du jeune homme était la seule solution pour ne pas provoquer un scandale aux Etats Unis et parce que ça serait trahir la confiance d' Edward que de dévoiler ce lourd secret à la police. Non, une fois de plus, elle devait le garder pour elle.
Le temps passa et le calme revint.
En fin de soirée Edward mit son manuscrit dans une grande enveloppe en y glissant une lettre pour l'éditeur, lui demandant d'en imprimer un exemplaire. Il sortit et par chance ne rencontra personne sur son chemin. Serait-ce le signe du début d'une nouvelle vie ? Il n'attendait que ça.
Quelques jours plus tard il reçut la réponse de l'éditeur. Celui-ci se disait touché par l'écriture à la fois bouleversante et captivante du jeune homme et acceptait volontiers d'éditer son livre. Editer SON livre, ses mots tournaient en boucle dans la tête d' Edward.
A l'annonce de cette nouvelle, Maria prit fièrement le jeune écrivain dans ses bras comme un fils, comme un homme. Ses grands yeux noisettes le regardaient avec tant d'admiration qu'une larme coula sur sa joue rosée.
La gloire ne viendrait pas de suite, il fallait attendre l'impression d'un certain nombre d'exemplaires, mais le jeune auteur ressentait déjà ce sentiment, il était là en lui depuis toujours, il n'attendait que ça pour sortir.
Ce sentiment de réussite le rendait plus fort comme s'il volait de ses propres ailes au dessus de tous, au dessus de tous ceux qui avaient été un obstacle à son rêve, au dessus d'EUX. Il se rappelait le surnom qui le suivait depuis l'enfance, le « Grand maigre ». Les enfants étaient tellement cruels avec lui qu'un jour ils l'avaient attaché autour d'un arbre et l'avaient forcé à avaler tout ce qu'ils avaient sous la main, de vieux gâteaux trouvés dans la poubelle du parc jusqu'à des vers de terre. Pendant une semaine il avait gardé des traces violettes sur les poignets tellement les cordes étaient serrées. Plus tard, au lycée « Grand maigre » était devenu « Jésus ». C'est pourquoi un jour à la sortie des cours, EUX l'avaient attendu pour lui faire vivre les pires souffrances. Attaché sur une planche verticale avec une grosse corde autour du bassin, un jeune du « gang » avait prit des clous, les avaient plantés dans les paumes des mains d' Edward afin qu'il se tienne en croix comme Jésus. Insultes, coups, crachats avaient suivi. Edward avait tellement connu l'humiliation que maintenant rien ne l'étonnait plus.
Le lendemain, il prit la décision de sortir seul en ville en pleine après-midi. C'était une journée d'automne pluvieuse, Edward trouvait le temps long et ennuyeux. Il avait peur du temps, peur que la vie soit trop courte, peur qu'une journée se termine sans avoir fait tout ce qu'il avait à faire, sans dire je t'aime aux personnes importantes à ses yeux, sans avoir fini d'écrire une pensée.
Les boutiques étaient fermées, il n'y avait personne par ce temps là, le jeune homme était seul à marcher dans cette grande rue fantôme. Il se tenait droit comme son père, il avait de l'allure dans son grand manteau et ses chaussures fraîchement cirées. Mais cette attitude allait vite laisser place à l'angoisse. Des sifflements se firent entendre. A droite. A gauche puis derrière. Il n'y avait personne. Edward continua sa route, poings serrés dans ses poches. Un sifflement différent des autres attira son attention, il se tourna et vit, accrochées sur la façade de l'hôtel de ville, des photos de lui. Des photos quand il était en « croix de Jésus », quand il avait des vers de terre dans la bouche, et plein d'autres encore, toutes illustrant ses humiliations, ses harcèlements. Il n'avait pas honte pour ceux qui avaient fait ça, mais honte de lui. Honte d'être lui, d'avoir été assez faible pour se laisser faire durant toutes ces années, honte de voir que les gens des appartements voisins regardaient les photographies de leur fenêtre, honte tout simplement.

En voyant ces images il repensa aux douleurs qu'il avait ressenties dans les paumes de ses mains, à ses genoux, à ses côtes, à son dos, à sa tête, à ses bras, à son cou, à son cœur. A toutes ses tentatives de suicides pour en finir avec ce monde de fous, aux soirs où Maria pleurait seule dans la cuisine après les confidences du jeune garçon. A toute cette vie gâchée à cause d'EUX.
Tout allait vite dans sa tête à ce moment là, il ne contrôlait plus rien. Il s'avança vers une épicerie de la place, cassa d'un coup de poing la vitrine, d'un autre coup balança tout à terre. Les pots en verre se brisèrent, la nourriture était éparpillée partout. Il pleura, hurla de toute ses forces. Les voisins pris de panique descendirent. L'un d'eux était le Maire de la ville, il connaissait bien Edward. Mais face à lui se dressait un inconnu, une bête sauvage, prête à frapper. Voulant le calmer, l'homme lui tendit la main, mais pris de fureur, le jeune homme en le fixant du regard, lui mit un coup de tête entre les yeux. L'homme à terre, Edward s'enfuit en courant dans la grande rue, il était essoufflé mais il devait continuer. Il ne savait pas pourquoi il avait agi ainsi, peut être avait-il voulu se venger de toute cette douleur accumulée, se venger sur le pauvre homme qui lui tendait la main parce que...il était trop lâche pour le faire sur les vrais agresseurs. Il courut, la peur et la rage au ventre.
Au loin se trouvait un silhouette, masculine sans doute. Il l'aperçut et s'en approcha. C'était LUI. Lui, qui depuis tant d'années lui avait fait endurer les pires horreurs, LUI, le chef du « gang ». Pris dans sa course, il s'élança et lui sauta dessus. Il le frappa, cracha sur lui, arracha ses vêtements mais il ne pouvait pas faire ça, non il était comme paralysé pour passer à l'acte : le tuer.
Il se releva et regarda le garçon à terre au regard effaré, et partit.
Son avenir ne se trouvait pas ici mais au bout de sa course, alors il courut, courut, courut jusqu'à la nuit tombée. Les nuages étaient devenus gris, un vent sec se leva, des corbeaux volaient au dessus d' Edward, il était seul, encore. Il n'en pouvait plus de cette vie, tout était noir autour de lui, il avait l'impression de faire du mal à tous ceux qu'il aimait … En finir avec ce monde, telle était la solution. Cette décision ferait du mal à Maria sur le coup mais après elle n'y penserait plus, comme le font les autres quand ils perdent une personne. Edward avait toujours été sûr que les gens oubliaient après la mort, que c'était elle notre véritable amie et que le deuil ne durait que quelques jours. Il n'avait perdu personne, il ne pouvait pas comprendre. Une partie de lui disait de partir, là, maintenant, mais une autre résistait, disait qu'il y avait son livre, Maria...
Pendant sa course éperdue, il avait trouvé comment il choisirait de finir sa vie.
Rentré chez lui, il alla directement dans sa chambre où il s'enferma.
« C'est toi Edward ? Ton livre est arrivé ! » s'exclama Maria. Pas de réponse. Impatiente, Maria commença à lire le livre du jeune écrivain.
Le lendemain matin, Edward n'était toujours pas venu voir son livre. Peut être n'avait il pas entendu ? Ou bien sa décision était ...
Son père rentra à la maison après un long voyage, monta les escaliers et aperçut du sang qui coulait sous la porte de la salle de bain. Inquiet, il tourna la poignée sans savoir ce qui s'était passé derrière. Aussitôt il vit une lame de rasoir recouverte de sang, et à coté un corps, baigné de sang, le corps de Maria. Elle n'avait pas supporté la souffrance trop pesante d'Edward, cette souffrance qu'elle portait en elle aussi depuis tant d'années. Sur elle était posé le livre d'Edward intitulé « Moi Edward Kennedy, schizophrène et écrivain ».

UNE NOUVELLE VIE

Coincé entre les murs de son minuscule appartement, Charles étouffait. Cette ville l'oppressait. Mais comment pouvait-il respirer dans cet espace urbain ? Même en ouvrant les fenêtres, l'air saturé en pollution l'assaillait. Il rêvait d'une vie à la campagne, au grand air, au calme, sans les bruits assourdissants des voitures qui démarrent en trombe au feu vert. Une vie tout simplement tranquille et paisible. Dans ses moments de solitude, il sortait de chez lui, traversait la rue et s'asseyait sur un banc du square. Puis, il s'imaginait une belle maison spacieuse avec une terrasse et un grand jardin fleuri dans un décor idyllique. Cependant, le hurlement d'une sirène de pompier le ramenait brusquement à la réalité. Il ouvrait alors les yeux et son regard se portait au loin. Là, devant lui, un immeuble de béton fendait le ciel de toute sa hauteur. Le sien. Pour Charles, il lui jetait un air de défi tel un colosse sur le ring. C'était un ennemi à combattre comme tous les éléments urbains. Il ne se sentait pas à sa place ici. Il voulait fuir sans passer pour un lâche.
Pourtant, d'habitude il restait morose et désespéré, assis sur ce banc. Il se recroquevillait dans ses pensées comme pour se préserver du monde extérieur, ce monde hostile. Il ne pouvait s'empêcher de ressasser la même question. Pourquoi avait-il choisi de s'installer en ville ? Il se rendait maintenant compte qu'il avait perdu une dizaine d'années à mener une vie grise dans un appartement étouffant. Il n'aurait pas dû faire ce choix. Malheureusement, il avait toujours été indécis. Ainsi, comme les villes prenaient de l'ampleur et attiraient de plus en plus de monde, il avait décidé de suivre le mouvement, sans réfléchir. Une regrettable erreur. Mais désormais, il ne voulait plus s'enfouir en lui-même et se laisser submerger par de sombres émotions. Charles se redressa alors et regarda le paysage urbain. Tous les bâtiments autour de lui semblaient le narguer par leur hauteur. C'était un combat inégal mais il était bien déterminé à triompher. Il ne devait pas se laisser abattre. Il décida alors de se rendre demain dans une agence immobilière, afin de se renseigner pour une maison à la campagne.
Des nuages menaçants assombrissaient le ciel. Courbé sous son parapluie par une pluie battante, Charles se demandait si le monstre urbain n'avait pas déclenché volontairement cette tempête. Sans doute souhaitait-il l'empêcher d'atteindre l'agence immobilière ? Ou alors désirait-il le punir pour son air de provocation de la veille ? Peu importe ses raisons, il devait lutter. Là-bas, à l'extrémité de la rue se trouvait son destin. Les rafales de vent ne devaient donc en aucun cas entraver son chemin vers le bonheur. Quand il vit l'enseigne rouge lumineuse « L&N Immobilier », il était épuisé. Jamais il n'aurait pensé que parcourir 300 mètres pouvait être aussi éprouvant. De nombreuses annonces étaient exposées en vitrine. Mais il n'y jeta pas un coup d'œil, ne se sentant pas en sécurité à l'extérieur. Il se précipita donc à l'intérieur et fut saisit par le contraste. Après avoir subi la violence des éléments déchaînés, la chaleur et la quiétude du hall d'accueil lui semblaient si douces et agréables. Le sourire aux lèvres, il respira enfin, comme s'il avait semé son agresseur.
Assis dans un fauteuil grenat, il attendait que l'agent immobilier ait fini sa conversation téléphonique. L'agence était encore vide en ce matin de bonne heure et il était le seul à patienter. Il remarqua une revue sur la petite table basse. Au moment où il allait la consulter...
« Vous avez besoin d'un renseignement, monsieur ? » Il sursauta ; l'agent immobilier venait de s'adresser à lui. Il ne l'avait pas entendu raccrocher. Il se leva alors, s'approcha de lui et lui expliqua ce qu'il recherchait. Il aperçut alors son étiquette sur sa veste. En lettres majuscules était inscrit « Laurent Major ».
« Vous dîtes une maison à la campagne dans un cadre paisible et tranquille ? Alors, j'ai exactement ce qu'il vous faut. » affirma M. Major.
Il ouvrit un tiroir, survola une énorme pile de papiers et finit par trouver l'annonce qu'il cherchait. Il la présenta alors à son client qui l'examina avec un certain empressement... « Cette annonce me convient parfaitement et satisfait toutes mes attentes. Je vous remercie vivement. Je me sens donc prêt à acheter cette maison. Mais avant, serait-ce possible de la visiter ? » annonça Charles d'une voix où transparaissait l'excitation. « Évidemment Monsieur !, s'exclama l'agent immobilier. Puis-je vous proposer de la visiter vendredi à 15h ? Le propriétaire est libre à cet horaire. Tenez voici son adresse. »
La porte claqua derrière lui. Aveuglé par la lumière du soleil, Charles avait le cœur gai. Une intense et profonde émotion de bonheur le submergeait. La tempête s'était enfin calmée et il se sentait désormais libéré d'une menace. Il avait trouvé la maison de ses rêves. Il s'imaginait déjà allongé dans l'herbe, scrutant le beau ciel limpide. Les rayons du soleil lui chatouilleraient alors le nez. Les petits insectes, vibrant près de son oreille, mettraient ses sens en éveil. Le simple fait d'y penser l'enthousiasmait. Cela devenait progressivement une réalité. Mais avant d'acheter cette splendide maison, il voulait appeler sa mère pour lui faire part de son initiative... Approuverait-elle sa démarche ?
Frémissant encore d'excitation, il reposa le combiné. Tout était pour le mieux ! Il jeta son regard au loin à travers la petite fenêtre de son appartement. Ces immeubles noircis par la pollution ne feront bientôt plus partie de son paysage quotidien. Ils ne seront plus que de lointains souvenirs enfouis dans les brumes de son esprit. En effet, sa mère avait donné une opinion favorable à son entreprise. Il en était d'ailleurs ravi. Et puis elle lui avait parlé de Jean, son frère. Presque un inconnu pour Charles. Dévoré par la jalousie, il n'avait pas cherché à le contacter depuis qu'il avait quitté le cocon familial. Ils avaient mené leur vie chacun de leur côté. Charles n'avait jamais voulu renouer le lien avec lui. A la seule pensée de son frère, une haine féroce l'envahissait. La nouvelle que lui avait apprise sa mère l'avait foudroyé sur place. Ainsi, Jean voulait vendre sa maison à la campagne pour un appartement ! « Vous pouvez donc peut-être vous arranger entre vous ?, » lui avait alors suggéré sa mère. Mais il ne supportait pas l'idée même de se trouver en relation avec son frère. Par conséquent, il n'avait pu s'empêcher de refuser. La maison de son frère ne l'intéressait pas ; il avait déjà trouvé la maison idéale. Demain, il allait pouvoir la visiter....
La rue Des Délices était paisible quand soudain le bruit d'une voiture retentit. Elle poursuivit son chemin jusqu'à une belle et spacieuse maison et s'arrêta. Le calme habituel régna de nouveau. Au moment où Charles en sortit, 15h sonnait à l'église dans le petit village de Marmython. Il était juste à l'heure pour la visite. Il en trépignait d'impatience. Il admira ce qui allait devenir son cadre de vie. La maison semblait lui faire un clin d'œil comme pour l'inviter à entrer. La façade était d'une beauté si remarquable que Charles avait envie de la déguster telle une friandise. Attiré tel un aimant, il frappa à la porte d'entrée. Elle s'ouvrit alors. Là, devant lui se tenait... Non, ce n'était pas possible, comment se pouvait-il que ce soit lui ? Il resta sans voix, pétrifié. Devant lui se tenait son frère ! Il ne pouvait en croire ses yeux ; une maison aussi splendide appartenait à un être aussi méprisable ! Il réussit juste à bégayer qu'il s'était trompé d'adresse et repartit chez lui.
Il s'écroula sur le canapé de son appartement. Quelque chose le tourmentait. Il ne comprenait pas pourquoi son frère voulait vendre sa maison. Jean vivait dans un cadre de vie tranquille, à l'écart de l'agitation et du brouhaha que connaissent les grandes villes ; ce lieu respirait la quiétude. De plus, sa maison semblait sortir d'un rêve d'enfant. Qu'est-ce qui pouvait le pousser à vouloir déménager ? Vivre à cet endroit donnait tellement envie... Mais n'était-ce qu'un leurre ? Si son frère voulait vivre en ville, il avait sans doute ses raisons. Et si Charles n'avait jamais su profiter de la vie qu'il menait ? Son regard se porta alors sur les dessins qu'il avait accrochés aux murs, sur les photos de ses proches sur la table du salon, sur la petite tache de café sur le tapis... À la vue de tous ses éléments, des souvenirs surgirent à son esprit. Son appartement faisait partie de lui et même s'il était petit, il était confortable et ne lui apparaissait plus aussi morne qu'auparavant. Il ouvrit la fenêtre. Les bruits de l'extérieur emplirent son appartement tels une douce musique. La ville était plus attrayante qu'il ne lui paraissait avant. Envahi par des idées noires, il n'avait pas prêté attention à sa beauté. Mener une vie ici était sans doute la meilleure chose qu'il pouvait espérer. Il voyait désormais la ville différemment. Il avait plein d'endroits à explorer et de découvertes à faire. Une nouvelle vie pouvait commencer...

Résultats du concours 2014

DDFPT — 2014-07-02T12:24:00Z

Sommaire

Pour cette édition 2014 de "Galilécriture", vous avez été 12 participants. Le jury s'est réuni vendredi 9 mai à 17h00. Les discussions ont été enthousiastes et les membres du jury impressionnés par la qualité de la production des élèves, tant pour le style que pour les sujets abordés.

Prix spécial décerné à M. Q. Tle L1 pour sa nouvelle « Une rencontre » et son poème « Ectoplasme »

Poèmes :
1er prix : « Les fleurs de tes songes » de S. N. S. 2nde11
2ème prix : « Les terres noires où fleurissent les coquelicots » de J. P. Tle S
3ème prix : « La Normandie et ses charmes » de D. R. Tle L2

Nouvelles :
1er prix : « 12 Décembre 1915 » de V. B. 1S3
2ème prix : "La colombe et le papillon de S. N. S. 2nde11
3ème prix : « Au coeur de la nuit » de C. D. 1S4

Vous trouverez en fichier joint le formulaire d'autorisation à rapporter signé le jour de la remise des prix.

Félicitations à tous les participants et à l'année prochaine pour l'édition 2015 de Galilécriture.

Autorisation de publication de photos sur le site du lycée

Catégorie poésie - Prix spécial

M. Q. Tle L1

Ectoplasme

Elle n'était jamais là, mais elle était partout
Et son nom suspendu dans les conversations
Laissait s'exprimer nos plus vives passions
Comme une ombre qui plane au-dessus de nos têtes

Elle était la raison des silences gênés
Des rires embarrassés, des yeux qui se détournent
Elle était le sujet qu'on essaie d'éviter
Comme une ombre qui plane au-dessus de nos têtes

Il y avait trop de non-dits, de conflits enterrés
Bien trop d'antipathie dans ces tisanes de fiel
Elle n'était plus que haine et plus qu'hostilité
Comme une ombre qui plane au-dessus de nos têtes

Dévorée par le feu d'une rage sans bornes
Elle était jalousie, vengeance et amertume
Elle était l'aversion sous sa plus simple forme
Comme une ombre qui plane au-dessus de nos têtes.

Catégorie poésie

1er prix

N. S. S. 2de 11

Les fleurs de tes songes

C'était un matin de juin
Voici presque cent ans déjà
Dans les tranchées de Verdun
Au beau milieu des combats.

L'Histoire ne te dira pas
Comment s'appelait celui qui,
Sur son cœur de soldat
Gardait une photographie.

Le portrait d'une fille comme toi,
Qui n'avait pas demandé
Que si vite s'envolât
L'âme de son fiancé.

Le pauvre homme ensorcelé
Par les doux yeux de sa belle
N'entendit jamais siffler
La balle du sommeil éternel.

Trois gouttes de sang incarnat
S'écrasèrent sur la terre.
Une plante s'enracina
Sur les cadavres de la guerre.

Aujourd'hui tu as cueilli,
Courant sous le vent d'été
Qui courbe les blonds épis
Des immenses champs de blé,

Un bouquet de coquelicots
Fragiles, écarlates fleurs
Et assoupissants pavots
Pour tarir la source de tes pleurs.

Cette nuit tu rêveras
Bercée par tes pétales fanés
Du jeune enfant qui tomba
Au nom de ta liberté.

2ème prix

J. P. TS1

Les terres noires, où fleurissent les coquelicots

Sur les terres noires,
Coule un flot rouge,
Entre les endormis, le soir,
Le jour ou bien la nuit,
Jamais personne ne bouge,
Le ciel est toujours gris.
Pourtant il y a peu,
Le soleil illuminait les prés,
Les gens avançaient les bras écartés,
Puis leurs mains se sont fermées,
Sur le fer qui blesse et le feu qui brûle.
Maintenant les fleurs se sont fanées,
Plus personne ne rit, plus rien ne vit,
La guerre et les hommes ont détruit...
Mais sur la terre brûlée, loin des flots taris,
Ici et là ont fleuri,
Des magnifiques lumières rouges.

3ème prix

D. R.

La Normandie et ses charmes

Voyageurs indolents, bienvenue chez nous,
La Normandie et ses campagnes aux paysages naturels
Mais aussi la mer et son horizon intemporel
Façonnés il y a des millénaires s'ouvrent à vous.

Croyez-nous et osez le détour,
Vous ne retournerez pas à Tours
Ni à Paris déçu du voyage,
Mais la tête pleine d'images.

Laissez-vous impressionner par la beauté préservée
De la côte d'Albâtre, un spectacle réservé
À ceux qui voyagent mais unique au monde entier,
Tel que les falaises d'Etretat peintes par Monet.
Laissez-vous impressionner par la majesté de la Vallée
De Seine dévoilant ses joyaux au fil de ses
Méandres : Les Andelys, Rouen, Villequier et Montivilliers.
Chaque méandre est une nouvelle curiosité.

Laissez-vous impressionner par le charme de la campagne
Aux paysages et à la nature intacte de notre enfance.
C'est tout ça la Normandie impressionniste et impressionnante
Venir en Normandie c'est pour la vie, pour une vie d'errance.

Catégorie nouvelle

1er prix

V. B. 1S3

« 12 Décembre 1915 »

12 décembre 1915, Front Est du territoire français, infirmerie des tranchées :

Je suis Jean Desoiseaux, soldat de première classe. J'appartiens au 132ème régiment d'infanterie. J'ai eu 21 ans le mois dernier et cela fait maintenant plus d'un an que j'ai été engagé par l'armée française. Ma compagnie est chargée de défendre les positions de l'armée française en Lorraine. En cette saison la température ne dépasse pas deux ou trois degrés. Le froid s'immisce jusqu'au fond des tranchées humides, tapi le jour, prédateur à la nuit tombée. Bien que mes mains soient engourdies, écrire maintient la circulation du sang jusqu'au bout des doigts. Hier, après six mois d'attente, nous avons été ravitaillés. Il y avait dans mon colis quelques paquets de cigarettes, un bonnet de laine et un seul gant. Je suppose que l'autre a été égaré lors du chargement. Je ne fume pas, alors j'ai échangé les cigarettes à Pierre, contre le carnet et son crayon. Glissé dans le couverture, j'ai remarqué qu'il y avait une page de journal. Deux pages que je garde contre moi depuis hier. Deux pages que j'ai lues et relues avec avidité. Deux pages du « Figaro » qui faisaient brièvement état de l'évolution de la guerre. Elles m'ont occupé assez longtemps cette nuit, pour que je m'aperçoive qu'on ne parlait ni de stratégie, ni du nombre d canons, d'avions ou d'obus et encore moins du nombre de tués, de blessés ou de prisonniers. Evoquer tout cela était proscrit par la censure, bien sûr. En gros titre on lisait « En Belgique, vers un Waterloo allemand » ou encore « Les éclats d'obus vous font seulement des bleus ». Les soldats parlent de bourrage de crâne. Nous avons tous décelé la différence entre l'information et la réalité. La vérité était la première victime de la guerre. C'était il y a deux jour. Pas besoin d'être un intellectuel pour comprendre que le tir d'artillerie avait tout simplement pulvérisé notre groupe. Je m'en suis sorti avec un bras en écharpe et une brûlure au visage, près de l'œil gauche. C'est ce qui me vaut un gros bandage sur le têt et le privilège d'être alité au sec dans une pièce enterrée. L'infirmerie, dit-on. J'ai eu de la chance, c'est tout. Pierre quant à lui, est grièvement blessé, mais je prends soin de lui. Comme il est aveugle, je lui lis les deux pages pour l'apaiser. Je le nourris, le panse et le rassure. Au moins il est en vie. Mais allez donc raconter au type dont la tête s'est retrouvée propulsée à dix mètres de son corps que les obus sont inoffensifs.

14 décembre 1915, Front Est du territoire français, quelque part au milieu de la boue.

Ce matin un bataillon a rejoint nos tranchées. Des soldats belges en fuite qui étaient venus se réfugier e n France. Ils ont été renvoyés sur notre front. Autant dire que la Belgique ne se portait pas aussi bien que le prétendait « Le Figaro ». Pour autant on se plaisait à se laisser abuse par ces traites mots. Derrière se cache l'espoir. Ceux qui comprennent en payent le prix. Et souvent ils le payent de leur vie. C'est pour cela qu'on touchait aux journaux comme si on craignait la lèpre. Pourtant, lorsque les tirs d'artilleries cessent et qu'on ne redoute pas une attaque à la baïonnette ou au gaz asphyxiant, beaucoup lisent. Ils cherchent un coin où la boue n'est pas trop collante, rabattent leur tunique pour s'asseoir dessus et sortent un livre de leur poche. « Michel Strogoff » de Jules Verne ou bien « Pierre et Jean » de Maupassant. Des écrits connus ou moins connus ; Juste des écrits qui nous permettent de nous évader l'espace d'un instant. La lecture fascine, les lettres noires captivent. Je les devine pleines de secrets, de choses à raconter. Et pourtant, je n'avais rien emporté.
Cette après-midi pierre a succombé à ses blessures. Il m'a fait promettre de rapporter son livre à sa femme. Ainsi suis-je devenu le propriétaire temporaire d'un exemplaire de « Le Rouge et le Noir ». Je ne saurais dire si sa mort m'attriste. Je me demande simplement si dans cette guerre nous avons consenti ou obéi.
Ce soir, je me rends compte qu'en me laissant son livre, Pierre ne m'a pas simplement demandé de lui rendre service. Il me sauve la vie. Au fond des tranchées, je réalise que la lecture va peut-être devenir une fidèle alliée, qui me maintient à flots et m'empêche de sombrer.

4 Janvier 1916, soit trois semaines de lecture après mes derniers écrits :

Pierre m'a bel et bien sauvé la vie. Depuis que je suis sorti de l'infirmerie, pas une bataille ne passe sans que ne brûle en moi la détermination de revenir sain et sauf du champ de bataille. Pour finir un chapitre ou en commencer un autre. C'est las seule chose qui compte. Lorsque vos amis tombent autour de vous, lorsque c'est leur propre sang que vous avez sur les lèvres, toute idée à laquelle se raccrocher est bonne à prendre. Qu'il s'agisse d'une prescription réaliste ou d'une rencontre romantique. Pour ne pas rester inanimé dans la boue, pour ne pas s'abandonner à la peur, pour ne pas s'offrir aux balles, pour survivre dans le chaos. Au fur et à mesure, les batailles sont devenues de simples pauses dans ma lecture. Je suis, le temps d'un assaut, le héros de mon aventure. Et je reviens en vie ;
J'ai aussi découvert quelque chose de fort étonnant dans le livre de Pierre. Il y a laissé maintes notes adressées à son épouse. Écrites au crayon dans la marge. Alors que je tournais les pages, je faisais mienne leur intimité, leurs souvenirs, leurs sentiments. Peu à peu, dans l'élan de la lecture, j e m'immisçais dans les moindres réflexions qu'avaient eues Pierre pour Louise (c'est ainsi qu'elle se nomme) lorsqu'il parcourait les lignes du livre. Tout comme moi. Sauf que moi, je n'ai personne chez moi. Lentement, il me semble tomber amoureux d'une chimère, d'un nom pour lequel je n'esquisse aucun visage.
« Lave bien tes mains avant de passer à table, me dis-tu en souriant » ou encore « Rentre vite te mettre au chaud, il commence à pleuvoir, m'avais-tu crié de la fenêtre de la cuisine alors que je travaillais la terre ». Tels sont les commentaires qui m'attendrissent.
Le livre de Stendhal est devenu une relique. Qu'il pleuve, qu'il neige, qu'il vente ou qu'il grêle, je m'oblige tant bien que mal à le protéger. Il ne faut surtout pas l'abîmer. Et puis cela me force à me mettre à l'abri. Bien qu'on me propose souvent une cigarette, Louise assurait qu'il était mauvais de fumer. Alors je continue de m'abstenir. Ainsi je ne risque pas de brûler le coin d'une page avec les cendres et mon souffle n'en est que meilleur lorsque je dois courir pour sauver ma peau. Je suis les conseils d'hygiène à la lettre. Je nettoie méticuleusement mes ongles avec la pointe de mon couteau. Je rase de près aussi. Malgré le froid, il m'arrive même de me frictionner torse nu sous la pluie. Les autres pensent que je perds la tête. Après tout c'est peut-être le cas, mais j'ai une raison de rester en vie. Plaire à Louise. J'en suis définitivement amoureux. Oserais-je le lui avouer à mon retour ? Ne craindrais-je pas de salir la mémoire de mon ami Pierre ? Pour l'instant je l'ignore. Je me contente, le soir, près du feu, d'imaginer Louise danser dans les flammes. Elle aime danser ; C'est si joli une femme qui danse.
J'associe maintenant chaque page à un trait de caractère de Louise. Je la connais presque par cœur. Et c'est là qu'elle est maintenant. Dans mon cœur.
Jour et nuit j'essaie de deviner ce qu'elle penserait de ce que je vois. Devant le rire amer des soldats, je l'entends, elle et sa poésie qui disent qu'il faut beaucoup de rire, et d'humour, pour sécher le sang et les larmes versés. Ma journée est parsemée des souvenirs que je me suis appropriés. Ils surgissent dans mon esprit, imprégnés d'une scène du livre, que je récite, rêveur, en pensant à elle. Le grain du graphite s'est distillé dans mon sang, je l'aime.
Je vais lui écrire une lettre. Pour tout lui expliquer.

22 février 1916, soit un mois après que j'ai envoyé ma lettre :

Louise ne me répondra pas. Avoir réécrit mille fois ma lettre n'aura rien changé, je l'ai brusquée. Elle qui est si fragile, si sensible. Elle ne me répondra jamais.
Ce matin le général a ordonné une attaque. Mais les choses sont différentes. L'entrain qui m'anime d'habitude, l'adrénaline qui envahit mon corps, tout a disparu. Le retour à la réalité est si douloureux. Louise ne m'aimera jamais. Tout est réduit à néant. Je n'ai plus rien. Plus aucune raison de rentrer chez moi. Et maintenant j'ai peur. Je suis en colère. Furieux d'avoir sombré dans une idylle impossible. Mais bon sang qui suis-je, moi qui croyais tout savoir, mais qui n'ai rien ? Je suis fou et je suis triste.
Pour cette bataille, je laisse derrière moi "Le Rouge et le Noir", avec une douleur dans la poitrine. Les yeux larmoyants, je jette un coup d'œil vers mon livre. Intacts les souvenirs affluent mais je m'empresse de les repousser. Ça fait trop mal. Je saisis mon arme sans conviction et je tremble cette fois. Au-dessus de ma tête le tonnerre des bombardements du no man's land est plus près que jamais. "Quand on se reverra mon amour, nous rirons ensemble de tout cela". Mais cela n'arrivera pas, je songe. Parce que tu l'aimes lui, pas moi. Aujourd'hui, c'est en homme perdu que je livre mon dernier combat.

23 février 1946, infirmerie des tranchées, antre de la mort :

L'explosion m'a heurté de plein fouet. Je .... je ne sens plus mes jambes. Je crois que je les ai perdues. Je m'enfonce lentement dans les abysses. Je grelotte de froid. Des gouttes de sueur perlent dans mes yeux. Un brave soldat m'a ramené dans les tranchées. On a posé mon livre près de moi. J'écris avec les forces qui me reste. C'est ici même que Pierre est mort. Ici, qu'il m'a donné son livre. ici que tout a commencé. Ici que tout va finir. Dans mon esprit s'entrechoquent les images de l'explosion. Louise qui dans dans les flammes, moi me lavant sous la pluie, Pierre qui expire, des pages qui défilent.

Quelqu'un entre dans l'infirmerie. J'ai reçu une lettre ce matin. Mon cœur s'emballe. Louis m'a répondu. "J'ai beaucoup pleuré pierre. Il me manque énormément. Je l'aimais tant. Personne ne le remplacera. Et pourtant, Jean, vos mots m'ont émue. Vous semblez si bien me connaître, comment cela se fait-il ? Je doute que Pierre vous en ait tant raconté à mon propos. Vous me surprenez M. Desoiseaux. Avant vous personne ne m'avait écrit comme vous l'avez fait. Avec finesse et légèreté. Je ne puis rien vous promettre mais, si vous l'acceptez, je vous invite à poursuivre nos échanges. J'espère ne pas vous choquer par ma spontanéité. Mais que dis-je, vous me savez déjà ce défaut. Bien amicalement et à très bientôt. Louise."
Mes yeux s'embuent de larmes. Quel idiot je fais.Cela n'a plus d'importance. Je vais mourir en paix. Juste brisé de laisser Louise sans réponse. Et puis, non, elle a le droit de savoir. Je dicte mes mots au commis de guerre, qui s'exécute. Dans ma lettre j'explique tout. Et je demande à ce que son livre lui soit rendu, ainsi que son carnet.
Maintenant les battements de mon cœur se calment. Ma respiration se ralentit. Je laisse flotter un sourire sur mes lèvres en pensant à Louise. Le froid traverse ma peau et me ronge les os. Il est le prédateur, je suis la proie. Mais je suis serein. Tout va bien. Je vais rejoindre Pierre, ma famille, et derrière moi je laisse quelqu'un qui ne m'oubliera pas. Alors je m'abandonne aux ténèbres qui me gagnent.
Après tout, les éclats d'obus ne font que des bleus.

2ème prix

S NS 211

La colombe et le papillon

Elle me tournait le dos. Encore une fois, elle avait gravi la pente menant au sommet de la falaise en courant. Évidemment, elle m'avait distancé dès les premiers mètres. Elle devait être là depuis dix bonnes minutes déjà. Je tentais laborieusement de reprendre mon souffle, attendant pour m'approcher d'elle. Elle savait sûrement que j'étais enfin arrivé. Elle devait sentir ma présence et elle m'avait forcément entendu haleter comme l'asthmatique que j'étais. Je devinais, même si je ne pouvais pas voir son visage, qu'elle était dans une espèce de transe. Les yeux perdus dans le vague, insensible à la beauté du coucher de soleil sur la mer, bien qu'elle eût pu se damner pour y assister tous les soirs. Je commençai à avancer vers elle, tout doucement, pas après pas. Je n'étais plus qu'à quelques centimètres d'elle. Alors, je levai ma main, la posai avec légèreté sur son épaule et la laissai glisser le long de son bras, pour attraper la sienne. Elle sursauta et se retourna vivement. Un instant, je crus qu'elle pleurait, mais sa bouche me sourit. En revanche, son regard semblait s'être encore perdu dans la contemplation d'horribles choses qu'elle seule voyait et dont elle ne me disait jamais rien. J'avais essayé, une fois, de la faire parler, mais elle s'était enfermée dans un silence de trois jours. Depuis, je respectais ses moments d'égarements. Mais aujourd'hui, je sentis que jamais elle n'avait autant vogué sur ses pensées. Elle semblait être arrivée à une conclusion.
Elle me dit de m'asseoir, d'un ton ferme que je ne lui connaissais pas. Je m'installai donc sur l'herbe fraîche de notre promontoire. Elle se laissa tomber à côté de moi. Nous restâmes ainsi quelques instants. J'appréciais la caresse du vent dans mes cheveux, les yeux mi-clos, quand je l'entendis soupirer, comme ci ce qu'elle s'apprêtait à dire lui demandait un effort surhumain :
« Wil, tu penses qu'il y a quoi, après la mort ? »
Je ne m'attendais pas à une question comme celle-là.
« Je ne sais pas, pourquoi ?
- Ooh, juste comme ça... Tu sais, moi je crois que l'on devient une étoile et que l'on peut veiller sur les gens que l'on aime depuis le ciel.
- Mais c'est parfaitement incompatible avec les lois qui régissent notre univers.
- Ce que tu peux être terre à terre... J'ai bien le droit de rêver non ?
- Oui, bien sûr que tu as le droit d'imaginer tout ce que tu veux. Mais ce n'est pas une raison pour oublier la vie réelle.
- La vie réelle, mais qu'est-ce que ça veut dire ?! , s'insurgea-t-elle. Chaque jour, des gens meurent, parce qu'ils font la guerre, ils se battent pour défendre une cause dont ils ne se souviennent même pas. Des personnes étalent leur richesse, sans se soucier de la misère qui les entoure. Et nous, le commun des mortels, on suit, on ne sait pas pourquoi et on est bien content de retrouver sa petite famille, son petit lit, dans sa petite maison, après avoir travaillé toute la journée sans trouver de but à ce que l'on fait, on recommence le lendemain, et on se croit grand ! Et ce serait ça, la vérité ? »
Qu'elle était belle quand elle s'énervait, ses mains brassant l'air comme si elle haranguait une foule en délire, les sourcils froncés sur la tempête qui faisait rage dans ses yeux.

« Je n'ai jamais dit que notre monde était bon, loin de là. Mais parfois Paloma, j'ai l'impression que tu crois un petit peu trop en tes rêves de paix et de bonheur pour l'humanité.
- Que veux-tu Wil, j'ai toujours cru que je me devais de changer le monde.
- Je pense juste que tu confonds « essayer d'améliorer le monde » et « le transformer en un monde idéal », qui au final, n'aurait sûrement plus rien d'humain.
- J'ai bien conscience de cela. Nous n'avons pas tous la même conception de la perfection. Et à force de vouloir chercher notre perfection, on finit toujours par tout gâcher, et on ne trouve que destruction. »
Soudain, comme si Paloma voulait absolument changer de sujet et que la conversation que nous venions d'avoir n'avait aucune importance, elle éclata de rire et me lança :
« Wil, tu es un vrai papillon. Tu butines les fleurs de la vie. Tu sais qu'elle est courte, mais belle et précieuse. Et tu sais en profiter. Mieux que moi. »
Elle se pencha vers moi et m'embrassa langoureusement.
« Excuse-moi, murmura-t-elle.
- De me témoigner ton amour passionné ? me moquai-je.
- Non, ça, tu as plutôt intérêt à apprécier... Non je voulais dire, excuse-moi de... t'embêter avec mes projets fous, et merci de me remettre dans le droit chemin quand... je m'en écarte. Tu comptes beaucoup pour moi. »
Et pour m'empêcher de répondre, elle m'embrassa à nouveau. « Et toi pour moi aussi. » pensai-je très fort. Je fermai les yeux pour profiter de l'instant. Ses doigts me chatouillèrent la nuque, et elle repoussa mes épaules. Je ne résistai pas, et me retrouvai allongé dans l'herbe. J'attendais, comme un enfant impatient de déballer ses cadeaux au matin de son anniversaire. Un frisson me parcourut le dos, et n'y tenant plus, j'ouvris les yeux, m'attendant à voir Paloma au-dessus de moi. Je ne vis que le ciel bleu nuit. J'entendis Paloma crier mon nom, et puis le bruit caractéristique d'un corps qui s'écrase sur les rochers avant de rouler dans l'eau, quelques dizaines de mètres en contrebas. La première étoile s'alluma.
Je ne sais pas combien de temps je restai là, étendu sur la falaise, à vider toutes les larmes de mon corps. Après cette nuit-là, jamais plus je ne pleurai. Il faisait jour quand je redescendis vers le village niché dans la baie. Je marchais tout doucement. Cela ne servait à rien de se dépêcher. Plus personne ne m'attendrait en bas, avec un sourire ironique, les bras croisés et le pied martelant le sol d'impatience. L'idée que Paloma avait prémédité son... suicide me traversa l'esprit. J'avais été trop idiot pour croire qu'elle arriverait à renoncer à ses rêves. Je n'avais pas su veiller sur elle et elle était morte. Je ne ferai pas rechercher son corps, espérant que la mer ne le recrache pas. Elle aimait trop la nature pour finir enfermée dans un cercueil. Oui, la mer comme dernière demeure, et aucune tombe sur laquelle des gens viendraient pleurer, c'était sûrement ce qu'elle voulait. Elle se fondrait dans l'océan, pour l'éternité. Un oiseau blanc fila dans le ciel. Ce n'était pas une de ces mouettes arrogantes. Alors, peut-être, une colombe ? Je compris alors que Paloma était encore vivante. Vivante dans ma mémoire, dans mon cœur, bien sûr. Mais surtout vivante dans chaque minuscule particule de l'herbe que je foulais, de l'air que je respirais, du monde qui m'entourait. Plus vivante que jamais elle n'aurait pu l'être. Je souris à la vie qui n'avait pas le temps d'attendre et je la rattrapais en courant.

3ème prix

C. D. 1S4

« Au cœur de la nuit »

Son sac était plein. La rue déserte. Il guettait cette maison depuis des semaines, et il avait eu raison. Ce qu'il avait trouvé à l'intérieur était bien au-dessus de ces espérances. C'était le soir de Noël qu'il l'avait remarquée. Elle était la demeure la plus brillante de la grande rue, la plus vivante. Attiré par tout cela, Tom s'était discrètement faufilé dans le jardin et, caché parmi les ombres, il s'était assis sous la fenêtre du salon, dos au mur. Et il avait écouté. Il avait écouté une femme appeler sa famille à table, un homme faire une prière avant d'entamer le repas. Il avait aussi entendu des enfants demander quand est ce qu'ils pourraient ouvrir leurs cadeaux. Des rires. Il en avait entendu tellement en une si courte soirée. Et il était resté là, assis dans la neige, dans le froid, dans l'ombre, jusqu'à ce que les lumières de la maison ne s'éteignent, jusqu'à ce que la famille s'endorme. Depuis, il l'avait surveillé , jusqu'à ce qu'il connaisse la maison et la vie de cette famille par cœur simplement en restant sous cette fenêtre durant chaque dîner. Et ce soir, alors que Monsieur était une nouvelle fois à l'autre bout du monde pour le travail, que Madame dépensait une fortune durant la nocturne mensuelle de la Galerie Commerciale du Centre, et que les enfants étaient chez leurs grands-parents, Tom avait pu rentrer dans la maison. Après avoir désactivé l'alarme (Madame en avait dévoilé le code un soir à ces enfants qu'elle considérait désormais comme assez grands pour "connaître des choses d'adultes" avait-elle dit), il était enfin entré. Son sac vide sur l'épaule, il s'était déplacé dans la maison comme s'il y avait grandi. Il en connaissait chaque recoin, chaque cachette. Le faux fond de la boîte à bijou de Madame qui renfermait ces biens les plus précieux, le petit coffre derrière le tableau du salon qui gardait quelques petites centaines d'euros que Monsieur gardait "pour une question de sécurité"…etc. Malheureusement, Madame ne devait plus avoir assez d'argent sur son compte et avait dû venir se servir avant de partir pour le Centre car Tom ne trouva qu'une petite cinquantaine d'euros. Quant aux bijoux, il ne saurait qu'en faire, s'il voulait les revendre, il attirerait l'attention sur lui, et il ne connaissait pas assez bien le marché noir pour s'y risquer. Trop dangereux. Et puis, ce n'était pas cela qu'il était venu chercher. Il lui fallait passer par la cuisine. Il en avait vidé les placards, pris les aliments qui se conservaient le plus longtemps, les conserves, les paquets de gâteaux... Il y avait trouvé un briquet, une lampe de poche. En ouvrant le tiroir à ustensiles, un grand couteau de cuisine s'était présenté à lui. Il avait hésité. Finalement, il avait saisi un couteau suisse, plus petit certes, mais qui lui serait sans doute plus utile. Après avoir récupérer les dernières choses qu'il considérait comme indispensable, il avait regardé l'heure. 22h45. Si ces calculs étaient bons, Madame et les enfants devaient être de retour à 23.00. Il s'était donc dirigé vers la porte d'entrée, avait remis l'alarme et était reparti comme il était venu à l'exception de son sac qui, désormais, était pleins. Il avait atteint son objectif, et en était satisfait. Avec ce qu'il avait dans son grand sac en toile, il allait pouvoir se nourri pendant quelques semaines, un mois peut être ? Avec l'argent, il pourrait peut-être s'offrir une chambre d'hôtel le temps d'une nuit. Il sourit à cette pensée. Depuis combien de temps n'avait-il pas dormi dans un véritable lit ? Douché dans une véritable salle de bain ? Après une heure de marche dans le labyrinthe citadin, il arriva au pied du hangar. Un vieil hangar rouillé, presque abandonné tant l'activité manquait, au bord du fleuve. C'était insalubre, dangereux. Et c'était chez lui. Cela faisait désormais quatre ans qu'il se refugiait ici, dans une partie éloignée du grenier, et personne ne l'avait jamais découvert. Il rejoignit son antre, posa son sac, et s'allongea sur l'amas de couverture miteuse qui lui servait de lit. Il aurait pu choisir n'importe quelle autre pièce du grenier mais il avait pris celle-ci. Il avait choisi celle-ci, car ici, il pouvait voir le ciel. Une partie du toit du hangar s'était effondré, laissant apparaitre une toute petite partie de cette immensité. Chaque nuit, lorsque le ciel était dépourvu de nuages, il s'étendait là, et regardait les étoiles jusqu'à ce que le sommeil le gagne.

Comme chaque matin, Tom fut réveillé par les premiers rayons du soleil. Habituellement, il n'aimait pas sortir en plein jour. Il n'aimait pas les regards des gens sur lui, il avait peur d'être repéré. Mais, il avait remplis son objectif en pénétrant dans la maison de la grande rue. Il fallait désormais trouver une prochaine cible, car la nourriture qu'il avait, aussi suffisante soit elle pour les prochaines semaines, ne durerait pas éternellement. Il prit alors un vieux pull à capuche qu'il avait trouvé, abandonné, ainsi qu'une casquette que le vent avait amené jusqu'à lui il y a quelques temps, un paquet de gâteaux secs et il sorti. Il marchait, les mains dans ces poches, la tête baissée, le visage dissimulé par son pull et sa casquette. Il se dirigea vers le parc du centre de la ville. Il était encore tôt, il n'y avait presque personne, mis à part des hommes et des femmes en tenue de travail aux pas pressés, des joggeurs courageux, des ivrognes égarés. Il s'assit sur un banc, à l'ombre d'un chêne, et il attendit. C'était comme ça qu'il repérait ces cibles. La maison de la grande rue avait été une exception. Avant cela, il restait assis sur ce banc, il regardait les gens passer et lorsque que quelqu'un attirait son regard sans aucune raison apparente, alors il suivait cette personne jusque chez elle et, comme pour la maison de la grande rue, il l'observait pendant quelques nuits puis finissait par rentrer. C'était ainsi qu'il vivait depuis 4 ans, seul. Il passa sa journée sous le chêne à observer mais ne vit rien, personne n'attira son attention. Il mangea quelques un des gâteaux qu'il avait pris, lut le journal de la veille qui avait été laissé sur le sol. C'était une belle journée. Le ciel était si dégagé qu'aucuns nuages ne lui cacherait la vue de ses étoiles ce soir. Il quitta le parc alors que le soleil avait déjà disparu derrière l'horizon depuis une petite heure. Il n'y avait plus dans le parc que des hommes et des femmes en tenue de travail aux pas lourds, des joggeurs téméraires et des ivrognes égarés. Mains dans les poches et tête levé, il ne craignait plus le regard des autres. Il faisait nuit désormais. Quelque part au lointain, il pouvait entendre la circulation tardive du centre-ville. Mais ici, dans les ruelles sombre et oubliées de la zone industrielle, les seuls bruits qu'il pouvait entendre étaient ceux de ces pas, de sa respiration…de quelqu'un qui trébuchait. Il y avait quelqu'un d'autre. Son cœur fit un bond. Il n'y avait pas d'habitation dans cette zone, et seulement de rares travailleurs durant la journée. Mais pas à cette heure-ci. Il n'avait rien sur lui pour se défendre, même pas le petit couteau suisse. Lentement, il se retourna prêt à faire face à son adversaire. Personne. Il ne vit personne dans la ruelle, rien que des bennes, certaines alignées contre les murs, d'autres renversées sur le sol. Il y avait quelqu'un, il en était absolument certain. « Je sais que vous êtes là. Sortez ! Mais faites attention, je suis armé. Fichez le camp avant que je ne vous attrape » S'écria-t-il. Alors que son ton se voulait convainquant, sa voix, qu'il utilisait peu de manque de personne à qui parler, tremblota. Aucun mouvement. « Je vous préviens, si vous ne sortez pas, c'est moi qui vient vous chercher ». Cette fois ci, il réussit à garder une voix claire. Rien ne bougea. Il était sûr d'avoir entendu quelque chose pourtant…Un chat peut être ? Ou est-ce lui qui entendait des voix ? Il devenait fou…Il se retourna pour continuer son chemin vers le hangar. C'est après quelques pas qu'il l'entendit de nouveau. Ce qu'il avait pris pour un trébuchement était un coup contre une benne. Il fit rapidement demi-tour et commença à chercher derrière chaque benne. Rien. Il ne trouvait rien. Il n'avait pas halluciné pourtant…si ? Il se pinça le bras. Oui, il était bien éveillé. Mais qu'est ce qui n'allait pas chez lui ?! Enervé, frustré, il donna un violent coup de pied dans la dernière benne de l'allée. Contre toute attente, il entendit une plainte étouffée sortir de celle-ci. Doucement, Tom s'approcha de la benne, saisi le couvercle et le souleva. Le noir de la nuit ne laissait ressortir aucune forme distincte, cependant, une voix émergea de ces ténèbres : « Ne m'fais pas d'mal s'teu plait. » Tom recula, surpris. « Sors de là. » Lui ordonna-il. Il entendit de nouveau ce bruit de coup contre le plastique des bennes, beaucoup plus fort cette fois ci, il n'y avait plus aucune raison d'être discret. Quelques secondes après, il se tenait devant lui. Un garçon d'une tête de moins que lui. A vu de nez, le môme ne devait pas avoir plus de 13ans.
– Je te laisse partir pour ce soir, gamin. Mais si je te recroise, je ne serais pas aussi clément, dit Tom en reprenant le chemin du hangar.
-J'veux bien partir moi…Mais j'ai nul'part où aller.
Tom arrêta de marcher. Il expira un grand coup. Deux possibilités se présentaient à lui. Soit il continuait son chemin en le laissant ici, soit…
- Suis-moi, gamin.
Il ne savait pas pourquoi il l'emmenait chez lui. Durant le reste de la route jusqu'au hangar, le môme ne disait rien. Il suivait Tom, sagement.
-Qu'est-ce que tu fais dehors à cette heure-là, gamin ?, demanda Tom.
-C'est là qu'je vis.
Un silence. Ils venaient d'atteindre le hangar. Tom monta au grenier, suivi du petit. Sans parler, Tom lui indiqua les couvertures, ainsi que le garde-manger d'un signe de la main. Même si le grenier n'était éclairé que par la lumière de la lune, il put voir les yeux du petit s'agrandir la vue de la nourriture. Du regard, il chercha l'accord de Tom. Ce dernier hocha la tête et le môme se précipita vers le paquet le plus proche. Pendant que le petit se nourrissait, Tom s'étendit sur ces couvertures, et regarda le ciel. Dégagé, comme il l'avait prévu. Alors qu'il commençait à se perdre dans le ciel nocturne, et que ces paupières tombaient doucement, il sentit un mouvement à côté de lui. Il n'ouvrit pour autant pas les yeux.
-Moi c'est Mathéo, et toi ?, lui demanda-t-il.
-Tu n'as pas besoin de connaitre mon nom, gamin. Je t'héberge cette nuit, mais demain dès que tu te réveilles, tu retournes d'où tu viens.
Sur ce, Mathéo ne répondit pas et Tom s'endormit, les yeux pleins d'étoiles.

Le lendemain, alors qu'aux premiers rayons de soleil Tom avait ouvert les yeux, le petit dormait toujours à points fermés. Il ne le réveilla pas. Et parti de nouveau passer la journée sur le banc. Et de nouveau, personne n'attira son attention. Alors il rentra à la nuit tombée. Lorsqu'il pénétra dans le grenier, il remarqua instantanément la disparition de son sac en toile qui se trouvait normalement en face de l'entrée. « Sale petit c… ! » commença-t-il. Il se stoppa net. Au milieu des couvertures se trouvait Mathéo, endormi. Tom fronça les sourcils. Il regarda l'ensemble de la petite pièce. La nourriture était rangée contre le mur opposé, les couvertures sur lesquelles le môme dormait étaient pliées, et il lui semblait même voir moins de toiles d'araignées dans les charpentes. Il arrêta son regard sur le visage de Mathéo. Il paraissait si tranquille, si apaisé, si jeune. Imperturbable. En soupirant, Tom se glissa à ces côtés, sous l'ouverture du toit. Ces étoiles étaient toujours là. Toujours aussi belles, aussi brillantes. Demain, le môme partirait. Il ne pouvait pas rester ici.

Le jour qui suivit se déroula comme les autres. Seulement, lorsque Tom rentra le soir, le môme était toujours là, éveillé. Alors que Tom allait lui demander de partir, le petit le devança :
-J'ai fait à manger. C'est p't'etre pas très chaud, mais ç'doit s'manger. C'pas facile d'chauffer les conserves ‘vec un briquet.
Pris au dépourvu, Tom s'assit en face de lui sur le sol sans ne rien dire, saisit sa conserve et commença à manger. Ainsi se déroula le repas, l'un en face de l'autre, chacun une conserve à la main avec pour seul bruit l'aluminium qui craquait sous la pression de leurs doigts.
-M'suis enfui d'la famille d'accueil où j'étais.
Tom leva son regard, et regarda Mathéo dans les yeux. Une larme roulait sur sa joue.
-C'va faire quatre mois qu'chuis parti. J'pouvais pas rester là-bas. Il m'battait tout le temps, tout le temps. J'veux pas y retourner.
Tom continuait à manger, le visage sans expression.
-Quand j't'ai vu sortir d'la grande maison, là y'a qu'ques jours, j'me suis dit qu'tu pourrais m'aider. T'es comme moi, toi hein ? T'es un vagabond tout seul ? C'quoi ton histoire à toi ?
Tom posa doucement sa conserve sur le sol. Se leva, parcourut lentement les quelques mètres qui le séparait du petit, s'accroupi devant lui et lui dit d'une voix grave et posée en le regardant droit dans les yeux :
-Tu me connais pas, gamin. Tu n'as absolument aucune idée de qui je suis. Et je ne t'autorise pas à me comparer à toi. Dès demain, je ne veux plus te voir ici, compris ? J'fais pas baby-sitter. Et mon histoire, jamais tu la connaitras.
Il se releva, et s'allongea sous les étoiles. Mathéo ne bougea pas pendant quelques minutes, puis, vint s'allonger à ces cotés.
-C'beau, hein ? Les étoiles, chuchota Mathéo. Elles ont toutes un nom. Et même que certaines forment des conspirations.
-Constellations, soupira Tom.
-Ah, oui, c'est ça. T'les connais, toi ?
-Non. Dors, gamin.
Et ils s'endormirent.

Comme les trois jours précédents, Tom retourna au parc aux premières lueurs du jour. Cette fois-ci cependant, il avait légèrement secoué l'épaule du petit avant de partir et lui avait glissé à l'oreille qu'il devait quitter le grenier aujourd'hui. Il passa de nouveau la journée assis sur le banc, mais ne vit rien. Il allait devoir trouver une solution rapidement car héberger le petit pendant trois jours lui avait fait baisser ces réserves plus vite que prévu. C'est donc pensif qu'il rentra du parc. En arrivant dans le grenier, il trouva le petit, à plat ventre sur le sol, entouré de conserves. Il entendait un étrange raclement.
-Je t'avais dit de partir, dit Tom d'un ton le plus calme possible.
Mathéo sursauta, mais ne se retourna pas pour autant.
-J'sais, mais attends qu'j'ai fini.
Tom ne compris pas, mais ne bougea pas. Il s'assit sur les couvertures, et patienta. Il observa le môme. Le ciel était couvert ce soir, Tom n'arrivait pas à bien voir ce qu'il faisait. Mais il entendait des bruits de raclures, de froissement d'aluminium. Plus d'une heure plus tard, Mathéo se releva et se tourna vers Tom. Il parcourut en quelques pas la distance qui les séparait, saisi sa main et lui dit « Viens ». Tom ne sait pourquoi il avait attendu, mais il l'avait fait et ne le regretta pas. Mathéo activa la lampe torche et la pointa sur le sol. Tom ne savait que dire. Il voyait ses étoiles sur le parquet de son grenier. Le petit avait incrusté de petits bouts d'aluminium dans le bois pour reproduire son ciel, ses étoiles. Certaines d'entre elle étaient reliées par des traits gravés sur le sol. Tom compris que c'était les fameuses constellations. Il tourna son regard vers Mathéo, qui lui fixait toujours le sol.
-J'me suis permis d'prendre ton couteau suisse et les conserves vides. J'ai vu à quel point t'les aimais, les étoiles. Et j'voulais qu'tu puisses les voir même quand le ciel il est couvert. J'ai appris tout ça dans ma famille avant celle que j'ai fuis. C'était juste un monsieur t'seul. S'appelait Lucien. Un ancien astrologue. Du coup, il m'a appris pleins d'choses sur le ciel. Dont les conspi..constellations, pardon. Mais un jour, il est parti en maison d'retraite et j'pouvais plus rester ‘vec lui. Mais les étoiles elles m'font toujours penser à lui, et tout c'qui m'a appris j'le connais encore.
Tom restait sans voix, fixant son sol étoilé.
-T'inquiète pas que j'vais m'en aller tout d'suite. Merci pour tout.
Alors que Mathéo quittait le grenier, Tom lui lança :
-Gamin ! Reste avec moi. Si tu me parles des étoiles, je te parlerais de moi.
Mathéo se retourna, un sourire fendit son visage. Ce gamin, il était comme lui. Un vagabond.
-Et, au fait, moi, c'est Tom.

Une nuit sans lune ...

DDFPT — 2013-07-04T11:48:30Z

P. J. 1èreS2

Une nuit sans lune, inondée de lumière.

Une nuit sans lune,
Un enfant pleure,
Il avance au gré des dunes,
Et chante avec douceur,
Une chanson que son père lui apprit,
Avant que la guerre ne le prit.
Il cherche de quoi manger,
Un scorpion, un scarabée.
Et tel une ombre, qui contourne les tombes,
Malmené par les vents du désert,
Entre les armes de fer,
D'acier et de sang,
Il marche, rampe tremblant,
Il ne doit avoir peur de rien
Pour nourrir les siens,
Et traverser ce charnier,
Que la guerre a laissé,
Il avance vers cette lumière,
Réelle ou imaginaire,
Mais qui à ses yeux inonde la Terre.

Crépuscule

DDFPT — 2013-07-04T11:45:42Z

D. L.1L1

Crépuscule
La plume fuse sur ma dune de papier, son chuintement crispé électrisant mes mains gelées. Les vers défilent, et suivent le fil de l'encre qui me guide. Que dire de l'hymne qui m'inspire ? Le vent qui siffle à mes oreilles, les cris d'oiseaux aux plumes vermeilles, semblent soulever et lécher mes mèches folles qui volent d'un air surnaturel. L'eau posée sur l'herbe colle à ma peau, le frisson de l'osmose courant sur mon dos.
Ma feuille s'envole, l'encre se répand et endeuille ce monde qui m'accueille. Mais mes yeux levés aux cieux n'y posent pas leurs iris d'apparat. Seules la peine qui m'étrenne et le poème qui m'enchaîne occupent mon esprit encore démuni.
L'Ame s'assèche mais les vers qui pourraient l'apaiser traînent dans son antre. Ne reste alors que l'Ouest, où le soleil atteste de cette existence que l'Ombre encense.

Liberté

DDFPT — 2013-07-04T11:43:45Z

Liberté

De tout être qui pour s'envoler déploie ses ailes,
Aucun ne s'est élancé avant d'avoir rêver,
De sillonner au fond de l'horizon le ciel,
Que peut arpenter l'homme en quête de liberté.

L'esprit voudrait se libérer de cette chaîne,
Qu'est-ce que ce monde sans couleur et rempli de captifs,
Qui est le poète qui souffle de la cime depuis la cime du chêne ?
Seulement l'ombre lumineuse d'un espoir fugitif.

Sur ce long chemin parsemé d'étoiles pourpres,
Je suis la poésie qui danse dans les courbes du vent,
Je suis le sentiment qu'on ne peut corrompre.

Je suis la clef qui déverrouille toutes les serrures,
Mon nom résonne dans les cieux irisés de sang,
Je suis trophée d'une subtile idée et démesures.

Le Gondolier de l'Âme

Saraphi Kaille Dao

DDFPT — 2013-07-04T11:41:43Z

Q. M.
1ère L-2

Saraphi Kaille Dao

Quand mes yeux s'ouvrent, une lumière jaune m'envahit
Le jaune d'un soleil chaud et miroitant
Le jaune d'un Roi qui un lundi naquit
Celuidu Bouddha d'or dans un temple, devant

Une chaleur moite et humide me fait chanceler
Et mon front se couvre d'une sueur collante
Dans mes poumons où l'air s'est raréfié
Chaque inspiration m'est devenue déplaisante

Mais quand ma peau s'adapte à la température
Que la fournaise perd en effervescence
Je vis cela comme une récompense
Priant pour que ce moment de grâce perdure

Le parfum sucré des mets aux mille couleurs
Mêlé aux remugles du Tonle Sap
Dans le même temps me donne des hauts-le-coeur
Et un sentiment d'exaltation qui me happe

Sur un étal, je croque un morceau de goyave
Puis craque devant un granité citron
C'est rafraîchissant, croquant et suave
Et me fait oublier la chaleur pour de bon

Fascinée devant cette pluie defariboles
J'entends à peine les rires des passants
Les pas des touristes qui caracolent
Les camelots et les tuk-tuks pétaradants

Et ma vision toujours brouillée par la lumière
Savoure cette culture qui m'éblouit
Si proche de mon idée du Paradis
De la Thaïlande je suis désormais prisonnière

Vierge de sang, vierge de fer

DDFPT — 2013-07-04T11:39:38Z

Sommaire

Vierge de sang, vierge de fer

L. D. 1L1

:lire

Vierge de sang, vierge de fer

Inspiré de faits réels.

Krisztina courait à en perdre haleine, ses petits pieds nus s'enfonçant profondément dans la neige fraîche, qui avalait ses jambes jusqu'à la cuisse. Son jupon trempé était lourd et la ralentissait, et sa robe déchirée laissait deviner sa poitrine d'albâtre, parfaite, mais elle ne s'arrêtait pas, trop apeurée pour jeter le moindre coup d'œil derrière elle. Les grognements bestiaux des chiens et la crainte de sentir leur souffle chaud contre son dos l'en empêchaient.

Les branches de pin lui fouettaient le visage, les racines épaisses masquées par le profond tapis blanc la faisaient trébucher. La nature ne lui laissait aucun répit. Son oreille droite écorchée par l'écorce rugueuse d'un tronc ruisselait de sang, si bien que plus aucun son ne lui parvenait. Pas même les hurlements des loups, au loin.

Des larmes tombaient de ses yeux, gelant avant même de s'être détachées de ses cils blonds et fins. Elle ne pouvait plus continuer. Son épuisement était total. La seule crainte de ce qui la poursuivait avait alimenté sa force, mais même les ressources les plus impressionnantes avaient leurs limites. Les pas de l'homme se rapprochaient. Elle l'entendait patauger dans la neige et rameuter ses chiens avec peine. Elle jeta un coup d'œil paniqué autour d'elle, recherchant désespérément un terrier, une branche feuillue, n'importe quoi qui puisse la cacher du Nain. Son regard tomba sur un trou noir et inquiétant entre les racines tentaculaires d'un immense chêne. N'hésitant plus, oubliant la crainte que lui inspiraient les ténèbres, elle rampa dans la petite galerie, se pelotonnant sur le lit d'aiguilles de pin au milieu des odeurs d'humus et de terre.

Tremblante de froid et de peur, elle serra ses genoux contre sa poitrine, s'enveloppant dans les derniers lambeaux de sa robe. Sa main aux ongles noirs, bleuie par le froid, fouilla la mousseline et la soie, cherchant le dernier souvenir qui lui restait de sa famille. Elle en extirpa avec soulagement un petit médaillond'or, orné d'un blason gravé dans le lourd métal. Ses armes. Celles des Vörökdöklès.
Elle enfouit son visage entre ses mains, luttant pour retenir le sanglot qui lui montait à la gorge. Pourquoi elle ? Pourquoi ce destin abominable devait-il la frapper, elle, l'unique fille d'une famille peu connue de la petite noblesse hongroise ? L'horreur des faits était telle que toutes les réponses qu'elle pouvait trouver s'obscurcissaient peu à peu dans son esprit.
Le sommeil commençait à l'envahir, mais elle ne voulait pas s'endormir, toute engourdie par le froid qu'elle pouvait l'être. Dès qu'elle fermait les yeux, des éclairs de ce qui s'était passé ces derniers jours l'électrisaient, la paralysaient dans son désespoir. Elle revoyait tout. Comment son père l'avait envoyée apprendre l'étiquette au château de Čachtice, comment les serviteurs l'avaient accueillie avec bienveillance. Comment le bonheur avait semblé luire au-dessus d'elle et de sa famille. Comment une paisible nuit d'hiver s'était soudain transformée en cauchemar.
Tandis qu'elle sombrait dans une inconscience agitée, des visions fulgurantes lui revenaient soudain à l'esprit, prenant peu à peu possession d'elle.

D'autres filles l'entouraient. Des dizaines et des dizaines d'autres filles. Elle les sentait frissonner autour d'elle, leur parfum de peur aux nuances de soumission plus insupportable encore que l'odeur de la mort qui semblait embaumer l'air. Les faibles rayons de lune, filtrés par une étroite meurtrière, éclairaient les jeunes visages effrayés, les peaux blafardes, les yeux agrandis par la crainte. Krisztina voyait des paysannes se serrer contre des filles de commerçants, mêlées à quelques nobles comme elles. Toutes les classes sociales se trouvaient mélangées, leur ravisseur certainement indifférent à leurs origines. Mais qui était-il pour ignorer ces convenances ?
Les regards évitaient de se croiser, trop inquiétés par l'idée de l'incertitude et de l'incompréhension qui se reflétaient chez chacune d'entre elles. Le silence était lourd et moite, seulement brisé par quelques sanglots et les battements des cœurs, qui semblait résonner contre les pierres froides des murs. Personne ne parlait, et personne n'osait. Même la simple esquisse d'un geste paraissait déplacée parmi toutes les jeunes filles qui retenaient leur souffle, par une peur absurde de représailles. Après tout, celui qui les avait enlevées pouvait être capable de tout.
Krisztina s'assit prudemment sur le sol couvert d'une paille mêléeà des crottes de rongeurs et de petits os. Une autre fille, qui semblait avoir son âge, s'accroupit près d'elle et passa son bras sous le sien. Elle répondit à son étreinte inquiète, et interrogea anxieusement du regard la jolie frimousse aux yeux verts qu'encadrait une épaisse crinière de cheveux roux.
– Que faisons-nous toutes ici ? chuchota Krisztina à son oreille.
– Nous l'ignorons, lui répondit sa compagne, sans hausser la voix. Des nouvelles sont acheminées dans ce souterrain presque tous les jours. Les seules personnes qui nous sont données à voir sont les serviteurs, mais il nous est ordonné de ne jamais leur adresser la parole… Je me nommeRebeka, ajouta-t-elle après un silence.
Krisztina saisit sa main et la serra fort, ne sachant si, par ce geste, elle tentait de réconforter son amie ou sa propre personne. Son poing crispé sur les petits doigts fins de la jeune fille semblait ne jamais avoir exercé pareille pression. Rebeka, dont le regard restait fixé sur ses jointures livides, leva vers elle des yeux embués de larmes. Elle se jeta soudain dans ses bras et, le visage enfoui dans sa poitrine, laissa ses pleurs se déverser à loisir sur les précieux tissus.
– Je ne veux pas mourir, ne cessait-elle de répéter, la voix chevrotante, un affreux rictus enlaidissant son délicat visage.
– Ne vous inquiétez pas, tout va bien aller, lui murmurait Krisztina en caressant ses beaux cheveux de feu. Tout va bien aller…

La jeune fille s'agitait dans son inconscience. Ses beaux traits fins se tendaient, et de temps à autre, sa bouche laissait échapper un gémissement plaintif qui brisait la monotonie des hurlements incessants du blizzard, au dehors. Entre ses doigts, le médaillon avait imprimé son emblème altier sur sa paume, comme si le petit objet lui insufflait son courage. En vain. La scène était encore trop fraîche, la gravure de ces images trop récentes dans le marbre de sa mémoire.
Ses lèvres se crispèrent à nouveau.
– Rebeka… murmura-t-elle aux ténèbres. Non, pas Rebeka…

Le visage tourné vers la meurtrière, Krisztina comptait les étoiles, les yeux mi-clos. L'astre lunaire, haut et large dans le ciel, éclairait la peau de la jeune fille d'un faible rayon laiteux. Ses belles joues pleines à la teinte vermeille et ses petites lèvres pulpeuses avaient disparues pour laisser place à des traits anguleux, creusés, qui n'avaient plus rien à voir avec l'enfant aux formes opulentes d'autrefois.
Elle se roula sur le côté et replia ses genoux contre son ventre, tentant d'étouffer les gargouillements sonores de son estomac qui ne cessaient de résonner et importunaient ses voisines. Depuis combien de temps ne les avait-on pas nourries ? « Désire-t-on nous affamer ? pensa-t-elle avec désespoir. Est-ce pour cela que nous sommes séquestrées ici ? ». Tant de questions hantaient son esprit, tant d'interrogations qui ne pouvaient avoir de réponses. Son cerveau embrumé par la faim et la peur n'était même plus capable de raisonner.
Soudain, la lourde porte de chêne, l'unique issue de leur geôle, s'ouvrit avec fracas, la faisant sursauter. Les filles s'en écartèrent précipitamment en poussant de petits cris effrayés, telles des poules s'égaillant dans une basse-cour. Krisztina se redressa et s'adossa contre le mur glacé, jaugeant sans faire le moindre mouvement les serviteurs qui avaient fait leur entrée. Elle connaissait ce manège. Ils étaient déjà venus la nuit précédente, et encore avant. Quand ils repartaient, après avoir inspecté les allées de captives prostrées à leurs pieds, c'était toujours avec quelques-unes d'entre elles, sans qu'il n'y ait jamais de retours. Ils les emmenaient, dans un endroit ignoré de toutes. La plupart de ses camarades aimaient à rêver que c'était leur chemin vers la liberté, mais Krisztina avait un mal étrange à les croire.
Les trois personnages, deux femmes et un homme, passèrent devant elle sans lui accorder un regard. Elle en soupira de soulagement. Mais Rebeka… La jolie rousse semblait avoir attiré leurs attentions. La tête posée contre l'épaule de son amie, elle dormait paisiblement, la bouche légèrement entrouverte. La plus âgée des servantes chuchota un mot à l'oreille de sa compagne, qui acquiesça sans rien ajouter.
– Celle-là, ordonna-t-elle à l'homme, un nain, qui leur arrivait à peine à la poitrine.
Krisztina le défia du regard de s'approcher. Le Nain posa sur elle des yeux contrits, qui témoignaient de son impuissance, et souleva son amie par le bras. Rebeka, les paupières lourdes et les membres flasques, se laissa emporter sans protestation.
– Non, laissez-la !
Les têtes se tournaient dans la crypte, un murmure de surprise s'élevait autour la jeune fille qui se dressait devant les serviteurs. Ceux-ci restaient sourds à ses cris, lui tournaient le dos avec indifférence. La porte s'ouvrit devant eux, et ils s'apprêtaient à passer son seuil quand Krisztina attrapa l'épaule de son amie, tentant de l'attirer à elle.
– Ne la touchez pas ! Vous n'avez pas le droit, vous…
La main de la vieille servante fusa dans l'air, et s'abattit sur sa joue dans un claquement sonore.
– Ce n'est pas à vous de nous donner des ordres, petite impertinente.
Et la porte se referma lourdement, faisant trembler la voûte de pierres massives.

Krisztina se réveilla dans un sursaut. Elle tourna ses regards effrayés vers l'antre du terrier. Quelque chose, au dehors, l'avait tirée du sommeil.
– Petite… Petite, n'ait pas peur…
Une sueur froide se mit à couler le long de son échine. Elle connaissait cette voix. « Non… Il m'a retrouvée ! ». Sa voix se brisa intérieurement. Elle pouvait même entendre le grondement des chiens qui guettaient sa sortie, comme si elle n'était qu'un vulgaire lapin apeuré. Son cœur battait la chamade au sein de son buste osseux, et son instinct lui dictait de se serrer contre le mur de terre, mais la terreur que lui inspiraient les monstrueuses bêtes et leurs crocs démesurés qu'elle imaginait déchirer sa chair de porcelaine la raidissait.
Une main apparut dans l'obscurité de sa cachette, petite et difforme. La jeune fille hésita, puis, ravalant sa crainte, la saisit prudemment. Sa paume, malgré le froid polaire de l'hiver, était chaude et ferme, et Krisztina ne put s'empêcher d'avoir confiance en ces doigts grossiers et rassurants. Après tout, elle les avait déjà crus précédemment.
Le Nain l'extirpa de toutes ses forces du terrier. Eblouie par la clarté de la nuit, ses yeux mirent quelques secondes avant de distinguer la silhouette trapue qui lui faisait face. Cependant, elle sentit très bien sa main qu'il porta à ses lèvres, pour y déposer un léger baiser.
– Je suis désolé, demoiselle, murmura-t-il, ses paroles se perdant dans le souffle du vent. Désolé pour tout ce qui a pu se produire à l'encontre de votre personne.
Krisztina, gênée mais touchée par ses mots, ne sut que répondre.
– Je ne vous en veux pas, finit-elle par dire après un silence. Vous m'avez aidée à m'enfuir. Merci, par ailleurs, d'avoir laissé cette porte ouverte. Et excusez ma fuite précédente, j'ignorais vos intentions à mon égard.
Il se détourna soudain, le visage baigné de larmes amères. La jeune fille pouvait entendre ses gémissements retentir dans la nuit. Quand elle voulut poser sur son épaule une paume compatissante, il se dégagea violemment. Elle recula d'un pas, choquée.
– Pardonnez-moi, demoiselle. Mais c'est vous ou moi. Mon aide n'aura pas été utile, finalement.
Le lourd pommeau d'une longue dague s'abattit violemment sur le frêle crâne de Krisztina. Elle perçut même le craquement sonore de l'impact avant de tomber dans l'inconscience, qui lui remua l'estomac. Une unique phrase valsait incessamment dans ses oreilles.
– Je ne fais que suivre les ordres, suivre les ordres, suivre…

Ce fut une voix sèche et autoritaire qui tira Krisztinades bras de Morphée, où elle était jusqu'alors profondément enfouie.
– Pardonnez-moi, je n'ai pas voulu vous contrarier, je voulais simplement…
– Tais-toi. Je t'ai assez entendu, immonde petit homme. Je n'ai pas le besoin ni l'envie d'écouter tes piètres justifications.
Elle grimaça, tant sa tête la lançait. Elle voulut porter ses doigts à son front, qu'elle devinait enduit de sang séché à l'odeur métallique qui lui faisait froncer le nez, mais quelque chose retenait son mouvement. A sa grande horreur, elle découvrit ses poignets enchaînés, étroitement serrés contre les bords de la cage à taille humaine qui la retenait prisonnière. Un faux mouvement de l'omoplate enfonça dans son dos une pointe d'acier, qui lui arracha un petit cri de douleur.
– Notre invitée est réveillée, il me semble. Fais ce qu'il te reste à faire.
Un grincement sonore et inquiétant résonna dans l'air. Le couvercle du sarcophage de métal qui emprisonnait la jeune fille se refermait lentement sur elle. Krisztina finit par distinguer dans la pénombre d'autres pointes, placées pour atteindre les endroits stratégiques de son corps. Horrifiée comme jamais, seule la peur de mourir l'empêcha de tourner de l'œil. Soudain, le déclic se fit dans son esprit. Une vierge de fer. L'Ange de la Mort. « Oh mon Dieu… ».
Elle ferma les yeux, refusant d'admettre l'impossible, niant l'avancée impitoyable de la fin. Elle ne pouvait pas mourir. Pas ici. Pas maintenant. Sa conviction ne voulut pas s'ébranler, même alors que l'acier pénétrait sa chair, son sang et son énergie quittant sa frêle enveloppe. Sa peau devenait livide, la vie la quittait, tandis que le liquide vermeil s'écoulait lentement sur les barreaux de métal.
– J'ai fait couler votre bain, Comtesse Báthory.